Lluvia sobre el Cusco

Ha empezado a caer la lluvia mansamente sobre la capital del imperio. Las calles se vacían de gente, el ambiente se transforma, y la melancolía más perfecta se apodera de las piedras grises de los incas, de los empedrados pulidos de las calles, de los muros de cal y canto. Los que estamos en el establecimiento de computadoras seguimos concentrados en nuestras pantallas, tal vez dialogando con el otro extremo del mundo. No se puede salir fuera, la lluvia se intensifica y lo lava todo. La música que suena en el local invita a la introspección, y mientras la joven dueña habla dulcemente por teléfono o atiende con amabilidad a un nuevo cliente, no entran más, ya digo que llueve, todos los "conectados" tratamos de hacer tiempo. Intento imaginar a la multitud rindiendo homenaje a su Inca en el Huakaypata, en la plaza. El Inca con su traje ceremonial simple pero magnífico, pequeño faldón, cuerpo superior y sencilla capa; con la elegancia natural de esta raza de hombres y mujeres enjutos. Dicen que para los Incas el color perfecto era el negro y que el blanco era considerado un color inferior. El Cusco es blanco en sus paredes y negro en sus suelos. Hoy, ahora mismo, empapados por la lluvia, los colores opuestos del Cusco se intensifican, se separan, se disciernen. Hoy, ahora mismo, el Cusco me acoge, y yo comienzo a sentir la necesidad de deambular. Saldré del Huakaypata para subir a los barrios altos, a San Blas, atravesando otra vez en mi camino el Hatun Rumiyoc, la calle real, en la que destaca el muro del palacio del Inca Roca; la calle donde volveré a rozar la piedra de los doce ángulos, uno por cada panaca o linaje real. Amaina escasamente, y me dejo llevar por el embrujo, que me empieza a transportar. Aunque no sé todavía hacia dónde...